Depósito de Textos Literários

Gabo escreveu:[Tens de ter uma conta e sessão iniciada para poderes visualizar este link]

Quanto tava ainda no ensino fundamental li um livro de crônicas do Stanislaw Ponte Preta essa aí lembro até hoje

Altazor, o El Viaje en Paracaídas:

Robert Frost escreveu:A chuva, para o vento, disse:
"Voce empurra e eu bombardeio"
Eles, então, feriram o canteiro
de modo que as flores se dobraram
E ficaram caídas, embora não mortas
Eu sei como as flores se sentiram.

A ULTIMA PERGUNTA - ISAAC ASIMOV:

We are seven - William Wordsworth:

Spoiler:

Um homem, em Monte Carlo, vai ao cassino, ganha um milhão, volta para casa, se suicida.

Otávio escreveu:

Um homem, em Monte Carlo, vai ao cassino, ganha um milhão, volta para casa, se suicida.

Quando em desgraça, sem sorte e afastado
Dos homens, sozinho, em meu exílio,
Perturbo os Céus surdos, a gritar sem sossego,
E olho para mim, e amaldiçoo meu destino,
Sonhando ser mais afortunado,
Como homem de muitos amigos,
Cobiçando seus talentos e visão,
E aquilo que mais aprecio sinto menos satisfeito;
Mesmo, nesses pensamentos, quase me desprezando,
Feliz, penso em ti – depois em meus bens
(Como a cotovia elevando-se ao romper do dia
Das entranhas da terra), em hinos a louvar o céu;
Pois, lembrar de teu doce amor traz tanta riqueza,
Que desdenho trocar meu dote com reis

Walden:

Spoiler:

Otávio escreveu:

Spoiler:

Renato Luiz escreveu:

Otávio escreveu:

Spoiler:

De quem?

Spoiler:

Eu não tinha este rosto de hoje,
assim calmo, assim triste, assim magro,
nem estes olhos tão vazios,
nem o lábio amargo.

Eu não tinha estas mãos sem força,
tão paradas e frias e mortas;
eu não tinha este coração
que nem se mostra.

Eu não dei por esta mudança,
tão simples, tão certa, tão fácil:
- Em que espelho ficou perdida
a minha face?

Todas as cartas de amor são
Ridículas.
Não seriam cartas de amor se não fossem
Ridículas.

Também escrevi em meu tempo cartas de amor,
Como as outras,
Ridículas.

As cartas de amor, se há amor,
Têm de ser
Ridículas.

Mas, afinal,
Só as criaturas que nunca escreveram
Cartas de amor
É que são
Ridículas.

Quem me dera no tempo em que escrevia
Sem dar por isso
Cartas de amor
Ridículas.

A verdade é que hoje
As minhas memórias
Dessas cartas de amor
É que são
Ridículas.

(Todas as palavras esdrúxulas,
Como os sentimentos esdrúxulos,
São naturalmente
Ridículas.)

Um dia o mundo inteiro vai ser memória
Tudo será memória
As pessoas que vemos transitar naquela rua,
as gentis ou as sábias, ou as más, todas,

todas.

E o mendigo que passa sem o cão,
o ginasta, a mãe, o lobo, o ético, a turista.
Deus, inclusive, regendo o fim das coisas
memoráveis, também será memória. Deus
e os pardais
E os grandes esqueletos de Museu Britânico.
Todo sofrimento será memória. Eu, sentando aqui,
serei só estes versos que dizem haver um eu

sentado aqui

Spoiler:

Vejo o caracol

Sobre a pedra –

Raio sem luz.

A mulher toda

É o início

De um caracol.

Seu corpo, carne

Entre rochas,

Move-se

Na ampla

Linguagem do ser.

pessoa escreveu:O meu olhar é nítido como um girassol.
Tenho o costume de andar pelas estradas
Olhando para a direita e para a esquerda,
E de vez em quando olhando para trás...
E o que vejo a cada momento
É aquilo que nunca antes eu tinha visto,
E eu sei dar por isso muito bem...
Sei ter o pasmo essencial
Que tem uma criança se, ao nascer,
Reparasse que nascera deveras...
Sinto-me nascido a cada momento
Para a eterna novidade do Mundo...

Creio no Mundo como num malmequer,
Porque o vejo. Mas não penso nele
Porque pensar é não compreender...
O Mundo não se fez para pensarmos nele
(Pensar é estar doente dos olhos)
Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo…

Eu não tenho filosofia: tenho sentidos...
Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é,
Mas porque a amo, e amo-a por isso,
Porque quem ama nunca sabe o que ama
Nem sabe porque ama, nem o que é amar...

Amar é a eterna inocência,
E a única inocência é não pensar...

Bilac escreveu:Ó Natureza! ó mãe piedosa e pura!
Ó cruel, implacável assassina!
— Mão, que o veneno e o bálsamo propina
E aos sorrisos as lágrimas mistura!

Pois o berço, onde a boca pequenina
Abre o infante a sorrir, é a miniatura
A vaga imagem de uma sepultura,
O gérmen vivo de uma atroz ruína?!

Sempre o contraste! Pássaros cantando
Sobre túmulos... flores sobre a face
De ascosas águas pútridas boiando...
Anda a tristeza ao lado da alegria...
E esse teu seio, de onde a noite nasce,
É o mesmo seio de onde nasce o dia...